"Você é o poema que não foi escrito, é a música que não se canta. O silêncio que grita pra fora da janela, o mar ressacado de dor e prazer. Velha fumaça perdida nos meus pulmões, o seco sangue incrustado das cicatrizes. O hálito de hortelã esmagado pelo café. Tudo isso. Eu sei que é. Essa profusão de sentidos. A sinergia do caos que percorre meu espírito.
Eu sei, só ainda não sei seu nome."
Eros.
